EL BLOG

Una salida dentro tiene amor, odio, fantasía, la más cruda realidad.

Tiene espejos donde mirarse y otros para romper en mil pedazos.

Tiene infinitos de hierba y acantilados desde donde arrojarse al mar.

Pero lo que es no salió de ninguna de sus partes. Surgió de la simple necesidad.

Su poesía es cruda, sin pulir, huérfana. Es una poesía imperfecta. Sincera.

Cada verso fue alimento en el hambre, agua en la sed, manta en el frío. Incendio en la noche.

Y ahora los atesoro y reúno aquí, en esta colección de heridas que aspira a ser algo más: un soplo de aire, el temblor de una voz, o un penúltimo suspiro.